Por Luciana Nunes de Nunes
4. Mersault (O Estrangeiro – Albert Camus)
Mersault fez eu me apaixonar por Camus. E ficar deslumbrada com a dimensão estética do existencialismo[1]. Mais do que isso: Mersault e Camus tornaram-se, para mim, um só corpo e um só espírito. De modo que até hoje não li a biografia do Camus (embora muito atrativa) só para não me frustrar. Escolho a fantasia. O meu Camus é o Mersault.
O personagem assassina um árabe por que estava calor. O julgamento centra-se no fato de não ter demonstrado emoção alguma com a morte de sua mãe, ocorrida dias antes. O trecho a seguir é do primeiro parágrafo do livro. Uma abertura impressionante.
Drops: “Hoje, mamãe morreu. Ou talvez ontem, não sei bem. Recebi um telegrama do asilo: “Sua mãe faleceu. Enterro amanhã. Sentimos pêsames.” Isso não esclarece nada. Talvez tenha sido ontem”. (...) “Quando ela estava lá em casa, mamãe passava todo o tempo a me seguir em silêncio com os olhos. Nos primeiros dias de asilo chorava muitas vezes. Mas era por causa do hábito. Ao fim de alguns meses teria chorado se a tirassem de lá, tudo devido ao hábito. Foi um pouco por isto que, no último ano, quase não fui visitá-la. E também porque a visita me tirava o domingo, sem contar o esforço para ir até o ônibus, pegar as passagens e fazer duas horas de viagem”.
[1] É possível um existencialismo em alguma outra dimensão? Uma ética do existencialismo?
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